Libélulas, café y piquetes

-Ma... viste esa libélula?
-Qué libélula?
-La que casi tocó tu cara.
-No tengo día para ver libélulas, ni para tomar café con 35º, aunque aquí estoy.

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Mucho trabajo en el diario, poca producción para "Sine". Odio los balances de fin de año, así que nada. Todos los días nacemos y morimos, mientras otros nacen y mueren de verdad. Acá y en Gaza.
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Mis notas? las que tanto me ocupan, casi siempre van por el mismo camino; el de la gente con necesidades. Por ejemplo las de aquellos que no tienen ni donde caerse muertos y en cuanto ven un descampado en las afueras más cercanas al casco urbano, asientan sus casillas de maderas. La mecánica parece copiada de las hormigas. Un explorador estudia el terreno y levanta su casa. Si nadie lo desaloja, al otro día llegan al lugar por decenas, clavan mojones, marcan con hilos sus parcelas e instalan sus carpas o chapas hasta que pueden afianzarse más. Recuerdo el patético caso de la mujer que una mañana descubrió usurpadores en el jardín de adelante. En pocos días se vio rodeada, sin poder hacer casi nada. Se sintió intrusa en su propia casa.
Muchos usurpadores son aborígenes desarraigados y en ocasiones violentos, a veces tengo la impresión que van por lo que se les quitó hace más de 500 años.
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Piquete en la 520 y 160 por falta de agua potable, entre otras cosas. Argentina es un país adolescente y no sólo por lo que "adolece" sino por la falta de madurez para resolver los conflictos y por lo impulsivo de algunas conductas sociales. Es más fácil cortar una calle o golpear la cacerola en plaza de Mayo que buscar el debate profundo, el compromiso político y el cambio en las alternativas electorales. Lo peor es que les da resultado.

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bue... mañana será otro año y yo voy a brindar con vino, caro, y voy a presenciar la ceremonia que va a encender el cohete espacial que hicieron Claudio y Justina. Que arda lo peor de 2008 y que el fuego nos dé pasión para encarar la vida.

Felicidades!!!!!!

Ramona Victoria Epifanía Rufina Ocampo y la teoría de que el sur también existe

El receso escolar y el natural aburrimiento de las niñas me llevó a Musimundo en busca de libros, música o cualquier cosa que las pudiera entretener; pero como pasa casi siempre la que más me entretuve fui yo al ver el stand de "Protagonistas de la cultura argentina", dos libros por 15 pesos. Eso se vio generoso!, la vida de ilustres personalidades al alcance de mi bolsillo y Victoria Ocampo, ahí.
Ella merecía sin duda que la conociera de otra manera y no llegar de la mano de una oferta, pero como siempre pensé, aún el libro más superficial e insignificante puede desatarte una avidez insospechada. Me pasó una vez con Marcos Aguinis, con Paul Auster, con Rosa Montero y ahora con esta criolla gigantesca, como la apodaba Ortega y Gasset.
Es imposible para una persona simple como yo no quedar atrapada en la trama de su vida. Lo tuvo todo, pero a pesar de eso peleó hasta morir por su dosis de eternidad.
Nació en el año 1890 en el seno de una de las familias con más abolengo de la Argentina y conoció nuestra historia por el relato de testigos directos de las luchas por la emancipación. Cuando apenas tenía 6 años sus padres decidieron mudarse un tiempo a Europa para que sus hijas tomaran contacto con "la cuna de la civilización", esto la impulsó a hablar y escribir en francés como si fuera su lengua materna. En su juventud desafió todas las convenciones y reglas de una sociedad que sólo veía con buenos ojos la libertad y la vida pública de los hombres. Ella fue por más, quiso ser actriz y aunque no pudo pisar las tablas hasta que murió su padre, se dedicó a aprender a modular su voz. Pero lo más importante fue su sed intelectual y su amplitud para conocer sin prejuicio toda forma de cultura que se manifestara a través de la escritura.
Su posición económica fue la aliada que le permitió convertirse en una mecenas, capaz de traer a nuestro país a intelectuales como La Rochelle, Malraux o Tagore. Ayudó a que sus amigos artistas pudieran por ejemplo escapar de la represión de Franco a de la persecusión nazi. Se unió a ligas feministas, pero las que verdaderamente luchaban por conseguir igualdad de condiciones en todos los aspectos de la vida civil de la mujer. Creyó que el arte y la libertad eran los eslabones capaces de unir a los hombres de cualquier lugar del globo, más allá de ideologías o razas. Fue la única invitada de nuestro país para presenciar el juicio de Nüremberg y, como si fuera poco, al final de sus días fue la primera mujer en ser elegida miembro de la Academia Argentina de Letras.

Un libro chiquito también invita y este fue el caso de Victoria Ocampo, criolla gigantesca, escritora que si viviera seguramente tendría un blog.

Sin comas ni puntos

Fin de año todo el mundo se acelera como si el cambio de almanaque pudiera tener un efecto mágico en nuestras vidas y de pronto todo fuera festivo fiesta de fin de ciclo escolar fiesta con las madres de las amigas de la nena con las chicas del gimnasio con los del taller literario y con los desubicados que se les da por cumplir años justo en diciembre puto mes que termina rollizo en tu figura

acelere y más acelere en el diario como no podía ser de otra manera dos fiestas la del sindicato de la que me mantengo virgen y la de los compañeros no hay mucho que pensar me voy a ésta la de las pizzas y el vino caro siiiii decididamente el vino caro es lo mío en qué loca cabeza pudo haber estado la inoportuna crítica de censurar el vino que tomamos como dijo alguien con una de las reflexiones más lúcidas de los últimos tiempos no somos lo que ganamos y yo le agregaría somos lo que tomamos y nunca tomaremos tetra

fiesta en Punta Lara pese a las apuestas de que la fiesta de la rebeldía se llenaría al principio parecía la fiesta de una PyMe no importa estoy cómoda

picada de salame papas y queso luces de colores buena música vino tinto hablé ya del vino creo caro no tanto asadito fotos muchas muchas por qué no las pasan ummmmm no sé karaoke yo con Manu las Azúcar Moreno parecíamos también el baile los que bailan porque el vino los libera los que bailan para que los miren como piensa Rivelli y los que no bailamos ni dejamos de bailar

Ta bueno tomar pero no tanto como para que te impida ver cómo van mutando los entrañables seres que te acompañan en el yugo increíble lo que el vino caro hace decir

el gordo se menea seductor en el trencito la casi desconocida se arrebata con furia locuaz en su afán de conquista y Sebita en su revoleo de micrófono casi hace que Pancho palme

Las 4 no es tarde ni temprano pero nos vamos

No llores por mi Argentina

Se cumplen hoy 25 años de la recuperación de la democracia en Argentina y es imposible no recordar las palabras de Alfonsín: "con la democracia se come, con la democracia se vive, con la democracia se educa". Los adelantos institucionales conseguidos a partir de entonces son incuestionables teniendo en cuenta la dictadura que precedió esta etapa e instauró el terror de Estado para devorarse varias generaciones. A pesar de eso, aún son latigazos las estadísticas que hablan de los 8 niños que mueren por día por razones vinculadas al hambre y otros que están cautivos de las drogas sintéticas, nuevos campos de exterminio intelectual y físico.
Un informe difundido hace pocas horas por UNESCO detalla que la esclavitud, pese a haber sido abolida en el mundo entero, sigue siendo un comportamiento de la vida contemporánea. En ese contexto Argentina engrosa la lista de países con tráfico de seres humanos, servidumbre sexual y trabajo infantil, agiornadas, perversas e históricas formas de dominación. No vemos las personas engrilladas, pero tampoco pueden disponer de sus vidas.
Educación, información y sensibilización. Continuidad de las reformas legislativas, aplicación efectiva de la ley. Liberación y rehabilitación de las víctimas y reparación de las injusticias. Todas propuestas del organismo internacional al que yo le agregaría comida segura para los indigentes. Temas que seguramente no están en la agenda de la casta de gobernantes.

"No llores por mi Argentina... habiendo tanto por hacer", diría seguramente Evita.

Inmaculada Concepción

En el día de la Inmaculada Concepción compartí dos misas, una en Acción de Gracias por el final del ciclo escolar y por los 75 años de vida consagrada de la hermana (o madre...siempre me confundo con los rangos) Jesusa, que pese a sus 96 años cuida a las monjas que están enfermas. El padre Gustavo ofició la misa y nos contó que se va a Haití por 6 meses en misión de paz. A qué no sé, pero nos pidió que recemos por él, debe tener algún miedito, me gusta que lo demuestre. Ya no me van los curas acartonados que depositan todo a "Dios proveerá", aunque sea cierto eso, está bueno que piense que nuestros deseos lo van a ayudar.
A la tarde fui a la Catedral, tan bella y lujosa que por momentos en lugar de acercarte a Dios te aleja porque te pierde en sus columnas góticas y sus vitrales de fines del 19. En fin allí, pese a todo lo emotivo de las comuniones solemnes y bla, bla, bla... me encantó ver un perro de la calle, en medio de tanto lujo se coló un animalito de mirada cándida que le dio un toque natural a las cosas.
Tenía ganas de escribir y sé que para algunos ésto pueda parecer hereje, para otros, aburrido, pero es mi forma de construir mi religión. Elijo ver a María en las manos arrugadas de la Madre Teresa de Calcuta o en la mirada apasionada de Mabel, que lucha todo los días por darle de comer a los chicos del comedor "Los Angelitos".

Notas al pie

Al pie de la letra respetó sus obligaciones: calzó zapatos de oficina de lunes a viernes, se amoldó a los acordonados prestados para ir al casamiento de su amigo, con el botín sin forma de los ´90 marcó un gol en el picadito de los sábados; pero en vacaciones y desnudo se transformó como una libélula y es pata.
Presurosa ya no por cumplir horarios sino porque la arena está que pela y hay que exorcisar la rutina en el mar.

Foto de Gonzalo Calvelo, además de reportero gráfico, original artista cuando la perspectiva lo pone de panza al sol.

Apagón

Llueve. Después de soportar el noviembre más caluroso de la historia con 40º de sensación térmica, llueve. El sistema eléctrico colapsó y gran parte de la población pasó interminables horas sin luz, viendo cómo se derretía el hielo de la heladera y las aspas de los ventiladores sufrían una parálisis mórbida. Los teléfonos del diario ardieron como la temperatura. "Señorita, cuándo vuelve la luz?" fue la pregunta que se repitió hasta el hartazgo. Algunos hasta nos exigieron: "queremos la luz, ésto pasa por los hijos de puta que se compran equipos de aire acondicionado, Ud sabe lo que es estar con esta temperatura y sin ventiladores? . Las respuestas fueron primero formales: "estamos averiguando, en la edición de mañana salen todas las quejas reflejadas y para su consuelo quienes tienen aire acondicionado ahora tampoco pueden usarlo". Ante la insistencia impiadosa de otros, ya con un tonito más irónico respondimos: "somos periodistas, informamos, no podemos arreglar transformadores y devolverle la luz. Gracias por llamar".
Es increíble lo que puede conseguir el exceso de llamados de personas que preguntan lo mismo, si hasta el más urbano de mis compañeros ante la histeria colectiva terminó diciendo al cortar: ojalá se te derrita hasta el... teléfono!
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Ah!!, pero después de un día así de duro es bueno llegar a casa y enterarte que la luz se cortó, pero cuando vos no estabas y que Juni que mañana tiene prueba de historia se sabe todo al dedillo:
-"Ma...los indios comechonguinos agricultaban maíz y habitaban cerca de Córdoba, ma... cuando Argentina no era Argentina, no había nadie más que los indios?".
Llueve, poco, pero llueve.
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P/D: Clau, TKM, gracias por la foto. Mamu, feliz cumple, te amo.

El hambre no da rating

En el Día de la No Violencia Contra la Mujer para dos leonas que defienden a sus crías, los pibes hambreados de Altos de San Lorenzo.



Mabel y Cristina vivían en distintos pueblos de Jujuy, pero el hambre les sacó pasajes a la ciudad y llegaron a La Plata. Cambiaron aire, paisajes únicos, silencio y carnavalitos perfumados con albahaca por olla con fideos, escuela para sus hijos y changas. Como las cosas que están predestinadas se conocieron en el barrio y la charla las unió en preocupaciones compartidas . -"Muchos chicos del barrio no comen nada, están descalzos, necesitan ayuda", dijo Mabel entre decidida y enojada. A los pocos días Cristina abrió el humilde comedor de su casa y, aunque la vergüenza les quebraba la voz , pidieron alimentos. Con lo que juntaron , que no fue mucho, le dieron de comer a unos y otros. Colgaron a modo de cartel el viejo respaldo de una cama frente a la puerta y pintaron con tizas "Comedor Los Angelitos" .
-"El hambre es hoy, no mañana ni pasado", sentenció Mabel mientras se cansó de golpear encofradas puertas de despachos oficiales para pedir ayuda. -"Son chicos, también necesitan alimentarse de juegos, divertirse, reir, tienen derecho a conocer un parque de diversiones o tener un juguete", alegaron y un día las escuchó Marcelo Tinelli y les dijo que su comedor iba a estar representado en la nueva edición de "Patinando por un Sueño". Todos brillaron, las sombras fueron luces y aunque el morfi siempre fue escaso, se dieron un banquete de ilusiones. Los programas se sucedieron, los patinadores fueron sentenciados y perdieron, no tanto como los chicos del comedor "Los Angelitos" que siguen patinando, pero en el barro.

Los 100 almanaques de Lucía.

No es difícil saber qué piensa Lucía. "En mi vida me han querido mucho", afirma locuaz, pero su mirada busca una amarilla hoja del calendario.
Aunque está arrugada y carga en su silla de rueda 100 años es imposible no verla como una niña envejecida.
"Quedé para semilla -destaca pícara-, mis hermanos y mis padres se murieron jóvenes".
Cortázar podría haberse inspirado en la melancolía de Lucía para crear a su Leticia de "Final del Juego" ; su parálisis infantil no le impidió enamorarse, pero sí la obligó a no casarse, "por mi defecto, viste?", susurra.
Siempre me pregunto en qué momento de la vida se detienen aquellos para los que el presente es simplemente todorecuerdo. "No tengo algo para rememorar como el mejor momento de mi vida, fueron todos, porque mis hermanos me han querido mucho, se peleaban para llevarme a vivir con ellos y hay noches en las que no puedo dormir pensando en mi familia", revela mientras saca sus lentes para que Pablo Busti la retrate.
Qué linda que sos Lucía!. Mezcla de abuela perdida y niña huérfana.
"Novios tuve muchos; amantes, nunca", categórica, certera. ¿En qué amarilla página del calendario anclaste tu sonrisa ahora?.

Sogas, soguitas

Los vecinos de la calle 81 esperaron por años que les hicieran el pavimento y en diciembre lo consiguieron. A los pocos días uno de los tantos autos que circulan por allí como si eso fuera una autopista se llevó puesto un nene que cruzaba la calle. Ahora juntan firmas para que la Municipalidad les permita hacer un reductor de tránsito, pero como está prohibido ellos atravesaron de costado a costado una soga gruesa que es lo que puede observarse en este primer plano del Mago Mékert.

Los imputables del pegamento.

La propuesta de bajar la edad de imputabilidad de los menores que participan de delitos fue el "disparador" de esta movilización a la Casa de Gobierno que manifiesta el rechazo a la medida de distintas entidades sociales y de derechos humanos. Gonza Mainoldi capturó esta imagen en la que un chico se broncea a pocos metros, ajeno a todo. En pocas horas, cuando los manifestantes hayan partido y el joven esté mirando su tono bronce frente al espejo, los chicos de la calle, aquellos que integran la llamada "banda de la Plaza San Martín" volverán a adueñarse de la glorieta, a inhalar pegamento y a pensar en el negocio que visitarán mañana.

Figuretis de cartapesta

Clausura en las canteras. La nota venía lisa, sin nada que investigar, el informe de la Municipalidad era muy completo, pero la indicación dada por mi jefe era llamar al político en cuestión. Para qué? no es necesario, tengo todo. No lo llamo. Final del día, llamadito de alguien de la Muni y la pregunta odiosa..."Llamaste a Montoto?". -No, no lo llamé. Sé cuando es necesario y no hacía falta. Después de eso se sucedieron maratones de "llamálo" en todos los tonos, imperativo, suplicante y hasta casi resignado y mis rebeldes retruques, "no soy empleada de la Muni y mucho menos una forra de los políticos!!!".
Pero la espinita quedó clavada. ¿Y si el tipo relamente tenía algo distinto o nuevo que decir?
Debí confiar en mi primer instinto.
-"Hola Montonto, habla Mónica".
-Ah!!! si qué necesitas?.
-Nada, Ud quería que lo llame...eso dijeron sus empleados.
-No..nada un artículo del informe que te mandé que se puede obviar, con las reglamentaciones, en fin, queda muy leguleyo, sacálo mejor.
-Fue lo primero que borré de un plumazo (en esta frase se me cayeron 30 años encima, pero no importa... fue como una guantazo en su rostro).
-Era eso nomás. Decime, la nota que me hiciste la semana pasada salio????
(silencio de radio)

Mirá si no va a saber que salió la nota!!!! Justo un aborrecible figureti de cartapesta va a omitir buscar su nombre en el diario...

Políticos, después nos preguntamos de qué se rien en las fotos de campaña...

En el baño, carassius van, bebitos vienen.

Se veía como todos los días sólo que nadaba de costado. Nadaba? no, flotaba y no fue eso lo que más me llamó la atención, sino sus ojos que se veían inertes, en otro plano. El pobrecito fue. Creo que yo lo maté de un susto al cambiarle el agua. Desde que lo ganamos en la celebración del Bon Odori hasta acá se bancó muchas, nadó en aguas tan turbias como las del Mar Muerto y, menos guiso de lentejas, comió cuanta cosa pudiéramos triturar y arrojarle. Hace unos años Pilar me hubiera dicho: "no importa, mami, dejalo en la pecera que igual flota". Pero como adulta que soy, no tardé ni cinco minutos en determinar que había que darle un destino final. Y para él qué mejor que el agua. Tomé la pecera, la llevé al baño, cerré los ojos y lo volqué al inodoro. Una dudita macabra me asaltó... a ver si por esas raras cosas de la vida o de las cloacas, el chiquitín vuelve y lo ven las nenas... apreté el botón y ya.
Aunque suene loco en pocas horas un baño se puede convertir en un cementerio de peces o en una sala de parto, afortunadamente no en mi casa.
Al mediodía y con la consigna de llegar rápido, tuve que ir desde el diario al Hospital San Roque de Gonnet. Allí una mujer que aguardaba ser atendida por la guardia médica no aguantó más y dio a luz a su bebé en el baño de la sala de espera. La pobrecita tiene 16 años, es boliviana y como vive a casi 40 Km de donde vino a parir, había tenido que subir a un micro, apretar con sus manos la panza para retener al niño, morder sus labios y luego escuchar que la gente de guardapolvo blanco le dijera: -"No hay camas, esperá que atendamos a otra paciente y te revisamos".

La niña, empujada por un conocimiento ancestral, supo que la dulce espera había terminado. Se apartó de la habitación donde había decenas de personas esperando y fue al único lugar en el que podía encontrar algo de intimidad. En el baño, se puso en cuclillas y parió.

Faro querandí, pesadilla circular

276 escalones que te llevan hacia la luz del faro. La marcha es circular como el tiempo en las obras de Borges y por alguna razón una sensación primitiva te acelera, te perturba, te cansa, te hace temer. A mitad del circuito ya no sabés cuánto falta, quizás sea como la existencia misma. El aire se torna denso y uno puede imaginar una mujer que corriendo desde la playa se interna en él. Cuánto puede la fobia? un escalón y otro, otro, otro. Arriba más escalones y abajo? mejor ni mirar, sería perder la batalla. Ya estás. Todo es tan pequeño.Tocás las paredes, espiás por la ventana y le cerrás los oídos al viento para no sentirte más vulnerable.

El faro Querandí está en el sur de Mar de las Pampas, se construyó en 1922, en la segunda reserva dunística más importante del mundo. Pese a mi imaginación de pesadilla el cuidador del faro me contó que hasta ahora jamás nadie intentó tirarse desde lo alto y que lo más oscuro que les pasó fue quedarse sin luz por un corte de energía que no pudieron subsanar con los transformadores. Ja!

Los días que quedan

Suelo preguntarme qué queda de los días que simplemente pasan y festejar ocasiones cómo las que estás viendo. Pocas cosas son tan francas como las risas y el encuentro con amigos. En esos momentos el tiempo se acelera, pasa rápido, pero la memoria, ese buen recurso, los trae acá de nuevo para regresarnos a lugares como Tehuel en Las Gaviotas.

De comuniones y gerberas

Jus esperó su comunión desde el mismo día en el que la tomó Pili y como todas las cosas deseadas se hizo esperar, pero por fin llegó. Después de meses de catequesis, de enfrentar los miedos de la primera confesión, de pensar qué gusto tendría la hostia o de cómo pasaría hasta el altar sin enredarse con la túnica legada por su hermana mayor...
Todo fue bello y dulce como ella y si algún angelito rondó ayer por casa, sé que nos pasó cerquita y nos ayudó a que el peinado que tanto me cuesta siempre, quedara con el moño derecho y que el dolorcito de panza se fuera como por arte de magia.
El padre Gustavo, ese gran orador, supo decir las palabras justas: "hoy se hacen más maduros en la fe". Luego el gran momento y, entre tantas caritas que frucieron el ceño por el raro sabor de Cristo hecho pan, mi negra comulgó y volvió del altar resplandeciente, serena y con su sonrisa buena. Las canciones y los aplausos cerraron la ceremonia y ya en el patio de la escuela se produjo el eufórico cambio de estampitas como si estuvieran por completar el album de figus...
Y en casa los 30 invitados. Todos. Los grandes, los chicos, los que siempre están, los que llegan desde lejos, los que corren al sol, los que cuentan anécdotas y, entre todos los seres queridos, aquel puñadito de indispensables que nos construyen, nos apuntalan y sacan lo mejor de nosotros.
En un día de emociones a flor de piel no puedo dejar de mencionar el cuadro pintado por el tío Raúl que dibujó para nosotros a la capilla más austral del mundo y las flores que nos trajo la madrina.
Nunca nadie me había preguntado tanto sobre flores como Silvia, la madrina. Que si el arreglo de las mesas iría en centros pequeños o en floreros , boca grande o boca chica. Flores de tallos largos o cortos... aromáticas o no? Cuestiones que me divirtieron y no me extrañaron viniendo de alguien que le pone tanto sentimiento a las cosas. Y las gerberas llegaron soberbias, amarillas como la bandera papal, acompañadas por otras de estirpe más respingado y por un grupete de ramas estilizadas. Todas lucieron en los floreros de la abuela que adornaron el comedor y cuando los invitados se fueron, Jus me pidió permiso para sacar una. Muy a mi pesar y con cierta intriga le permití sacarla.

Al rato, desde adentro de una botella de agua mineral vacía, la gerbera elegida cobró otro protagonismo, el más profundo, fue el adorno de un imaginario salón de belleza que armó Jus para jugar con Magui. Un día de fe y juegos, hermosa conjunción en donde el verdadero valor está en el sentido puesto a las cosas más allá de cómo se vean.

Te amo, Jus.

Rapidito y al pie

Hoy le dije a alguien que quiero mucho y no deseo mandar al frente (pero para más datos voy a decir que usa bigotes) si había recomendado mi blog a sus conocidos y me contestó que no porque "es un poco desprolijo y no muy profundo...". Lapidario y veraz. Pero creo que a veces las expectativas de la gente no son las que uno tiene, yo no hago el blog para lucimiento personal, ni para qué digan que creativa !!!!, qué inteligente!!!!!, o esas cosas porque casi nunca libro batallas perdidas. El blog lo escribo más o menos en 10 minutos, nunca tengo más en una casa donde tres hijas y un marido siempre me demanda. Obvio en el trabajo a veces tengo tiempo, pero lo invierto tomando mate.
Bue... quiero agradecer a Manuel que lee frecuéntemente el blog aunque no pueda opinar por los bloqueos que le ponen en la empresa.

También beso grande para Silvia, que aún no dio con la tecla exacta para meterse a opinar. Otro a los anónimos y un saludo a Andrés (que se debe creer que ésto es como una radio). Para que no sientan que perdieron el tiempo les voy a recomendar algunos blogs. Primero y dedicado a los pequeños les sugiero que no dejen de visitar el que hace Jus www.justina-consejosparanios.blogspot.com y el otro para los creciditos en años www.lamentirapost.blogspot.com, están muy piolas.
Chau

Herria Zurekin Malvinas

"E.T.A herria zurekin" arenga un graffiti escrito en forma desprolija en la esquina de 47 y 8, corazón mismo de La Plata. Quién le dice "ETA el pueblo contigo" a qué destinatario, en un país donde hace 26 años se vivió el horror de la guerra en el Atlántico Sur.
Ese mismo día, sólo un rato después un ex soldado en la redacción del diario cuenta que en una horas viajará a Londres para sentarse frente a otro veterano de guerra inglés, alguien que lo puso cara a cara con la muerte pero con quien necesita hablar porque más allá de la cuestión "soberanía" los une el espanto.
"Sé que vamos a ser tildados de traidores", dice José que viaja con la intención de conformar una asociación que nuclee a todos los veteranos de guerra del mundo, aunque su mirada dice que él sólo busca respuestas.
"Necesitamos datos, ellos tienen mucha experiencia en el tratamiento de las patologías propias de la guerra y aquí no tenemos ni una sóla cifra de cuántos quedaron hipoacúsicos o tienen secuelas de pie de trinchera por congelamiento", explica.
Ante el desafío que lo llevará a revivir situaciones extremas, José no duda: "yo vivo para el culo" y aclara que no le falta el amor de su familia ni nada material.
Ocho días en las tierras que hace 26 años fueron las entrañas de la bestia.
Soldados argentinos Herria Zurekin, busquen lo que busquen y vengan como vengan.

nada me importa menos...

+que los partidos de la selección Argentina.
+que hablen en plural cuando me quieren recriminar algo a mi.
+que el cura me mire mal si pongo las manos para que me de la hostia.
+que te vayas a dormir sin comer el postre y cuando digo postre me refiero a batata.
+que los llamados con las promociones "para gastar menos" de Telefónica.
+que los saludos de fin de año.
+que saludar a la vecina.
+que los figuretis que te persiguen para que pongas el nombre en la nota.
+que la música clásica, el ballet y la pelota adyacente.

Aquelarre en el Cultural Malvinas

Como no podía ser de otra manera nos reunimos un 13, eso si... no un martes por cuestiones laborales. Una de las principales impulsoras de este encuentro, ausente porque prefirio la "Fiesta del Salame de la ciudad de Mercedes", dejó a todos estos jamoncitos (del medio) parloteando a sus anchas no sólo de pilchas -como piensan ellos-.

El devaluado defensor

No no, a no creerse que voy a hablar mal del "Defe", no, no en esta oportunidad. Me refiero al Defensor de los Vecinos, un segmento de locales del que no hay nadie que haya zafado en algún momento en su paso por la sección.
En esta oportunidad fue La Granjita, viaje por la 520 hacia Melchor Romero y la rutina del chofer y el fotógrafo peleando por la elección del camino que aunque parecen disputar por una mujer es una rara fórmula de relacionarse entre ellos... y cuando uno piensa que están a punto de irse a las manos, palabras de menoscabo casi susurradas, palmaditas en el hombre y ya!
Entrar a La Granjita fue como sacudirse en un zamba robado de un parque de juegos, afuera de la camioneta uno ve de todo, desde gente tomando mate al sol hasta un tipo en bata colgando ropa de bebé en la soga. ¡Cosa rara ! no? quién hubiera dicho solo un par de años atrás, cuando eso era todo campo, que un gauchito casi en bolas estaría abocado a tareas de chinitas...
523 y 150, unos diez vecinos esperan perder el anonimato y que alguien los escuche. Repiten hasta el cansancio que hace unos meses el intendente con su media sonrisa y mano extendida se presentaba: "Hola, soy Pablo Bruera". Pero el tiempo pasó y las calles, a las que sólo arreglaron tirando un poco de cal, siguen igual o peor que antes.
-"Acá tendrían que estar las cámaras de Intrusos con Jorge Rial" dijo una septuagenaria enfundada en un enterito rojo.
Será el efecto de la cal que se aspiraron? La gente quiere ser escuchada y por eso se superponen en los relatos, muestran fotos de camionetas encajadas en las zanjas o compiten por imágenes en los que los caminos están uno peor que otro. La doña del enterito rojo me habla, me cuenta de su lucha contra las ratas, me acompaña hasta la camioneta y hasta pone en riesgo sus uñas interponiendo su mano para que yo a lo Cristina no cierre la puerta y me tome el palo.
Más allá de la respuesta que puedan tener y de la utilidad de la nota, la que en realidad me movilizó el martes, fue la de un vecino de Berisso que donó un terreno para que se construya una escuela en El Carmen. Esa vino por e-mail se escribió casi solita y me conmovió porque en épocas en las que se derrumban los mercados mundiales y el campo sojero nos vuelve a poner las vaquitas de rehenes, un tipo apuesta al futuro, sin más interés de que los pibes del barrio tengan un lugar para estudiar.

Lunes

Nada menos inspirador que el lunes. Aborrecible y fracasado día que nos obliga a arrancar con todas las cosas que odiamos o pateamos para la semana que viene...
Lunes que llega luego del deprimente domingo, que un día después sentís como si hubiera sido un viernes.
Cuando blanqueas tu mala onda del lunes, cuando la instituís entre los demás te das algunos permisos como por ejemplo decir que tu cara y tus pocas ganas de trabajar obedecen al día.
Día que suena a bisagra oxidada de puerta que se abre para que vos entres a tu oficina y te digan:
- Hablá con los caboverdeanos, quieren que se anule la elección de la Reina del Inmigrante porque escucharon en una peluquería que hubo arreglo.
- También tenés que ir hasta 12 y 38 porque recibimos un e-mail de que los autos giran a la izquierda (?)
Y como todo se diluye... la frutilla de la torta... aumentó la VTV un 17 %, información que vos contarías en tres líneas cuando te piden cuarenta.
Lo más denso de todo es que como es lunes a vos tampoco se te cae ni media idea aunque tengas delante tuyo a Scioli jugando al bowling.